Почтовый ящик. Дверь. Звонок. 
Тоска...
Подъездная дыра... могила... 
Нетерпеливо сжатая рука
безвольно
опустилась 
на перила...

В тисках беды и мертвой тишины
стою упрямо,
тупо
глядя 
в стену.
Как в зеркало
с обратной стороны.
Лишь чувствуя
свою измену.

Ступени вверх,
но наверху — тупик.
Ступени вниз,
но мне, куда уж ниже?
А лестничный пролет угрюм, и дик,
и холодом
колени
лижет...

И я молю, 
чтоб только ты впустил!
Чтоб дом 
моим рыданьем огласился
сейчас!
А не потом, когда — простил.
Сейчас.
А не потом, когда — простился.