Я с дочерью гуляю в парке, изгнав из тела сон и лень. Какой он светлый, пестрый, яркий, воскресный расчудесный день! Как много шума, смеха, визга! Подогревая наш задор, ревет пластинка в стиле "диско", гремят тележки "русских гор". Качели, тиры, лотереи, "Ракета", "Флиппер", "Автодром"... Увеселенья и затеи детей за каждым ждут углом. Но, чтоб упиться в полной мере восторгом выходного дня, ребенок к "Сказочной пещере" потянет за рукав меня. У входа предъявив билеты, мы совершим прогулку в мир, где ведьмы, упыри, скелеты справляют свой кошмарный пир, где крылья злой летучей мыши скользят по дочкину лицу и призрак из замшелой ниши стремглав бросается к отцу, где гроба траурная крышка над полусгнившим мертвецом распахивается, как книжка с уже известным мне концом. ...Я видел на картинах Босха, что выдумать способен мозг, я был на вернисажах МОСХа, что иногда страшней, чем Босх. Хоть ум уверовать не хочет во вздор о ведьмах и чертях, все ж сердце мне тревога точит, как точит яблоко червяк. Но дочь, храбра и бесшабашна, пещерную покинув глушь, мне скажет: "Нет! Совсем не страшно! Все это выдумка и чушь! Бывают ведьмы только в сказке, бывают черти лишь в кино. Ты... как это... сгущаешь краски, пора бы повзрослеть давно!" Вот так, по дьявольской пещере свершив воскресный моцион, я укреплюсь в наивной вере, что вурдалаки - только сон, что приведенья - лишь муляжи из тряпок и папье-маше, что смерти нет, а есть миражи. ...И станет легче на душе.