Начальник конвоя играет курком. 
Апрельским гонимые ветром. 
Плывут облака над рекой Топорком. 
Над Сорок Шестым километром. 
Начальник конвоя обходит посты. 
Ну, дует же нынче ветрище — 
Сгоняет cнега и сметает кусты, 
И кажется, будто кресты 
Pacтут на глазах на кладбище. 
Растут из снегов в косогоре пустом 
Над теми, кто за зиму помер. 
Кресты?.. Позаботился кто бы о том!
На кольях дощечки прибиты крестом. 
Фамилий не пишется — номер. 
Они умирали, не бросив кирки, 
В карьере, на тpacce, в траншее. 
Пеллагры шершавые воротники 
Расчесывая на шее. 
Убиты в побегах, скосила цинга — 
Навеки... дождались свободы. 
Начальник глядит на носок сапога: 
Не кровь это — вешние воды... 
Начальник идет от поста до поста. 
Идет, проклиная погоду. 
Не спят часовые. Их совесть чиста: 
«Служу трудовому народу!»