Я столько могу подарить тебе сломанных фраз - отрезков, отрывков, осколков, отъятий от сердца... Не стоит разбрасывать рифмы - мы выберем враз: из времени - ночь, из поэзии - боль, а из музыки - скерцо. А после - забудем. Припомнит лишь пьяная кровь, как в жилах пленённых звенит первобытная сила... Ты мне объяснил, что не это зовётся " любовь ". Ты, видно, не понял. Ведь я не об этом спросила...